Es ist so still, die Heide liegt
im warmen Mittagssonnenstrahle,
ein rosenroter Schimmer fliegt
um ihre alten Gräbermale;
die Kräuter blühn, der Heideduft
steigt in die blaue Sommerluft.
Laufkäfer hasten durch's Gesträuch
mit ihren goldnen Panzerröckchen,
die Bienen hängen Zwieg um Zwieg
sich an der Edelheide Glöckchen;
die Vögel schwirren aus dem Kraut –
die Luft ist voller Lerchenlaut.
Ein halbverfallen niedrig Haus
steht einsam hier und sonnbeschienen;
der Kätner lehnt zur Tür hinaus,
behaglich blinzelnd nach den Bienen;
sein Junge auf dem Stein davor
schnitzt Pfeifen sich aus Kälberrohr.
Kaum zittert durch die Mittagsruh'
ein Schlag der Dorfuhr, der entfernten;
dem Alten fällt die Wimper zu,
er träumt von seinen Honigernten. –
Kein Klang der aufgeregten Zeit
klang noch in diese Einsamkeit.
